J'avais quinze ans,C'était le tempsDe ma première
guitare,Et tout ce tempsRevient souventDu fond de
ma mémoire.Ces quinze ans-làC'était DjangoQui les
mettait en fête.En ce temps-làC'était
DjangoQu'on avait dans la tête.Dans sa
musique, il y avait comme une odeur de feu de
bois,Il y avait un je-ne-sais-quoi,Moitié
Harlem,Moitié bohème.Et sur tout ça passaient,
joyeux, de merveilleux nuages,Pareils à ceuxQu'ont
dans les yeuxTous les gens du voyage.Depuis ce
temps,J'ai eu le tempsDe changer de guitare,Et le
gitanDe mes quinze ansEst là dans ma mémoire.Et,
bien des fois,C'est malgré moi,Il me vient
quelques notesComme un refrainVenu soudainDu fond
d'une roulotte.Alors sous mes doigts monte l'odeur
du feu de bois,J'entends comme un
je-ne-sais-quoiMoitié bohèmeMoitié Harlem.Et sur
mon cœur passent, joyeux, ces merveilleux
nuagesPareils à ceuxQu'ont dans les yeuxLes
enfants du voyage.